Comarca Beat

15 y 16 de diciembre - Cine América.
Ideal para vos que estás segurísimo que el rock empezó con Calamaro y Virus.

Trailer:

Nueva fractura en la Izquierda. Nace el "PilarSordismo"

Y sí...

Una cosa es tener la autoestima alta, allá arriba, y otra tenerla bien apunada. A estas cosas se llega sólo leyendo a Pilar Sordo. Aunque si uno la lee bien (?) se llega a ser mejor que cualquiera y más también. Se cae de maduro que no tendríamos una izquierda tan atomizada.


Este post está auspiciado por el Cro. Yayo Milanesi, productor artístico de primera línea, quien ya los invita a "Yo no quiero crecer", la nueva charla de Pilar Sordo programada para el sábado 29 de agosto a las 20.00 hs., en el Teatro Municipal de nuestra querida ciudad. Ahí estaremos, cómo que no. Las entradas ya están a la venta.

Tito Ramírez y sus 100 goles en primera

Está eufórico. Está incontenible.
Desde que se enteró del homenaje no paró de contarlo e invitó a todos sus amigos a la cancha.

Desde este lugar en el que preferimos que sean jugadores de fútbol los que practiquen ese deporte, también homenajeamos a quienes -aún en sus peores momentos, o sea toda su carrera- no vacilaron un instante y siguieron bancando a Tito, llegando incluso a agredir fisicamente a los desde una cómoda platea lo insultaron.

Uno de esos siempre fue Yayo. 
Se merecía esta plaqueta y que sea el propio Tito Ramírez quien se entregue.

Lo trae Yayo Milanesi a Santa Fe

Eso me dicen pero yo no creo. Antes arriesgaba más.
Hace 10 años, cuando tenía 28, se jugaba más por estos talentos.
Ahora no le da el cuero.

El imperio tiene sucesora

Mi amigo me pide pista para que le publique un agradecimiento a su médico y más allá que algunos conceptos no los comparta, no soy quien para negarme.

Leamos el brillante relato cuyo título inicia el post.

Por Ramón Víctor Milanessi

Quiero compartir con ustedes mi gran alegría, pero más que nada la de mi gran amigo y médico personal, el Dr. Alberto Licheri.

Por estos días su hija menor se ha recibido de médica y seguramente seguirá la buena senda que le ha marcado su padre quien ha dedicado toda una vida a salvar otras vidas.

Alberto me ha hecho encontrarle sentido a la vida, y seguramente a otros tantos también, inumerable cantidad de veces. Nadie puede creer la edad (39) que tengo ni lo bien que estoy tanto pisíquica como físicamente.

Amo a "los Licheri". Son una hermosa familia. Un ejemplo a seguir.

¡Miren el auto que le compró mi médico a su hija como presente por haberse recibido! Lo que le habrá costado, poco importa. Importa el gesto de amor de un padre a su hija.

La tarde previa estuvimos con mi amigo Héctor retirando los horribles calcos con los que vino de fábrica que decían Roche, Novartis, Roemmers, Casasco, Phoenix, Richmond, Elea, Raffo, Temis Lostaló y Bagó. Valió la pena. Quedó mejor así.

Para terminar, me gustaría traer el recuerdo -casi que no puedo evitar soltar una lágrima de la emoción- el siguiente diálogo entre mi amigo y su hoy hija médica, cuando aún era una niña.

- Papá ¿qué eran esos ruidos raros que se escuchaban anoche mientras vos y mamá estaban dormian?

- Nada hijita; no te olvides que tenemos dos tortugas: una macho y una hembra. Seguramente estaban haciendo el amor.

No se a ustedes pero a mi esa tierna respuesta me conmovió.

Pero mucho más la inocencia en la mirada de su hija a oir ese relato.

Es el día de hoy que ella sigue contando a quienes visitan su quinta y escuchan ruidos raros cuando sus padres duermen, la historia de las dos tortugas con la misma ternura que cuando la escuchó por primera vez a los 17 años.

¡Qué hablen los psiconalistas de pacotilla sobre los perjuicios que los padres, muchas veces sin saber, causan a sus hijos! ¿Qué tienen para decir de esto?

¡Vayan con esas teorias raras a otros países, hijos de puta!

¡Felicitaciones Doctorazo!

Vos te lo merecés. ESTO y mucho más.

Con el afecto de siempre, Ramón Víctor.

Códigos

Ya lo dijo El Diego: "Para mi las mujeres de mis amigos tienen bigotes", haciendo referencia a que ni tan siquiera se las miraba como mujeres y eso, para todos los que nos consideramos maradonianos, es un verdadero axioma que tiene tanta fuerza como cualquiera de las 20 verdades peronistas.

Algunas mujeres de mis amigos tienen bigote efectivamente, y hasta se lo afeitan. Los códigos nos enseñanan a ni mirarlas en ese caso también, ya que si a nuestro amigo le gusta ese bicho, para cualquiera de nosotros está PRO-HI-BI-DA.

El problema se presenta cuando uno se cruza por la vida con gente que hace como desconoce estós códigos o simplemente dice no compartirlos. Son aquellos que están a favor de las relaciones ocacionales y detestan a todos aquellos que mantienen una grata vida con una pareja estable.

Y ojo que esto también excluye a las ex, no sólo a las actuales. Va de suyo que esto no es para toda la vida. Pongamos por ejemplo que un amigo se pelea con su novia, a los dos meses el amigo no se puede ni asomar, pero digamos pasado un tiempo prudencial, por decir así al voleo, un 10 años, ya está liberado de aquel mandato. Si pasan 10 años de la ruptura ya no tiene sentido acusar a nadie de sacrílego. Es así.

Este post es para expresar mi más enérgico repudio a las actidudes de José María Serra (sentado en la imagen) quien se viene atropeyando a la novia (la de rojo) de mi amigo Yayo (el del vaso en la mano), quien a su vez, a pesar de nuestras advertencias, hace como si nada ocurriera.

¡Mirá que hay que tener sangre de pato! ¡A los dos se lo digo! ¡Respeten los códigos, mierdas!

Es cierto que a lo mejor Pepe no puede darse el lujo de esperar 10 años, ni 5 siquiera, pero un poquito de decoro no le vendría nada mal a un tipo que siendo jóven traicionó al propio Dios, que no es Maradona.

Tal vez

(Klik para agrandar)

Excelente regalo que me hace el Tío Yayo.

Tal vez

(Klik para agrandar)

Excelente regalo que me hace el Tío Yayo.

Pequeña historia santafesina

Estoy recién llegado de la presentación del libro "Del Apostolado al Sindicalismo. Una historia de los gremios de prensa de Santa Fe", de la Compañera Cintia Mignone y tentado empezar a leerlo ya. Sin embargo algo me detiene. Es el repentino recuerdo de mi paso por la Facultad de Formación Docente en Ciencias.

Así como me ven, yo quería ser Profesor de Historia. Y no sólo eso, sino que además estudié dos años y rendí algunas materias. Un día mi sponsor murió y yo abandoné la carrera, entre otras cosas.

Pero la verdad es que las historias bien contadas me siguen atrayendo. Soy un gran lector de los relatos históricos que están documentados hasta que no podés más que decir "tenés razón y la reputa que te parió!".

Tal es el caso de esta pequeña historia -que ni se compara con las que cuenta Cintia, ni con lo que yo estudié en la facultad- ocurrida en Santa Fe, que es tan mía como de muchos más, y que quiero contar ahora.

Era el año 2.006 y el Club Unión se encontraba en una profunda crisis económico-financiera. Un grupo de asociados de ese club decibe abrir una cuenta para que toda la comunidad santafesina concurra en salvataje, y deposite lo que pudiere. Y ese "lo que pudiere" era exactamente así. No se pedían cifras exorbitantes, ni grandes sacrificios. La crisis era tan grande que con cualquier cosa uno podía ayudar.

La cuenta fue abierta por el asociado Antonio Mántaras a nombre del "club de la Avenida López y Planes" (bue... a veces me sale un periodista deportivo y caigo en estos lugares comunes), en el Bando del Suquía de la ciudad de Santa Fe.

Lamentablemente no hubo mucho entuciasmo de la "parcialidad rojiblanca" (otra vez se me mete el puto periodista deportivo) y los fondos que se recaudaron en esa cuenta fueron por demás de escasos.

Sin embargo un grupo de Sabaleros que sentían un gran dolor por lo que le pasaba a los 'Primos de la Avenida' (esa es de González Rianio) se organizó para juntar fondos.

El planteo que parecía ilógico para algunos -colonistas aportando al club contrario para que se salve de una crisis- tenía cierto nivel de razonamiento que encontramos en este testimonio de un reputado docente:

- "Bueno, nosotro', digamo', muchacho', no' tenemo' que organizar para que Unión siga existiendo, digamo'. Nosotro' no somo' nosotro' sin ello', digamo'..."

- "Pero dejate de decir pelotudeces", intentó refutar un abogado de "dilatada trayectoria" (ahí me pintó un periodista de policiales) "Que se vayan la reputísima madre que los concha mil parió. Los comandos civiles que voltearon los bustos de Perón y Evita en el '55 salían de ese club de putos irredentos!"

- "A mi me parece que los dos están diciendo pe-lo-tu-de-ces", se limitó a decir un prestigioso cardiólogo cordobés, Pirata de corazón y Sabalero por adopción.

- "Sin embargo, yo creo que los dos tiene razón", intentó terciar un imprentero, mientras hacía crujir una zamba en la guitarra criolla.

La charla parece que deribó en otras cuestiones no tan trascendentes, porque los propios testigos del momento no recuerdan como siguió, o tal vez la olvidaron.

Hace algunos años, estos mismos hombres peñeros, se jactaban de repetir a coro la formación del Colón que había derrotado al Santos de Pelé en 1964. Hoy no pueden recordar donde estacionaron el auto.

Pero volviendo a aquella noche de mi historia, hubo uno de los comenzales que se mantuvo en silencio. Espectante y tomando nota de todo lo que se decía. Él ya tenía posición tomada y era la misma que la del docente, pero no quería expresarla por temor a las represalias o a las cargadas. Sólo miraba y trató de no gesticular para que ni siquiera se sospechara su pensamiento.

Al otro día madrugó. Eran las 10 y media de la mañana. Tomó su café y le dio de comer a su hamster, al que llamaba "Cococho", en honor al gran jugador Ernesto Álvarez y salió decidido. Iba a hacerlo. No le importaba nada porque tenía la certeza que nadie recordaría al lunes siguiente aquella discusión.

Entró al Banco del Suquía, preguntó por la cuenta y dijo: "Soy de Colón, asociado desde los 8 años, y vengo a poner plata en la cuenta de Unión porque un buen padre nunca abandona a un hijo..." Hubo cierto bullicio en el banco por los comentarios de los ocasionales clientes, pero todos creyeron que se trataba de un provocador.

El cajero sorprendido le pidió al hombre su documento en voz baja para que también él bajase el tono de sus palabras. "Me llamo Ramón. Ramón Víctor Milanesi...", dijo mientras apuntaba al techo con su dedo cual radical dando un discurso, "... y ahí tiene mi documento", siguió.

El cajero desistió de calmarlo y se limitó a completar el trámite.
- "¿Cuánto va a depositar el Señor?"
- "Diez!", volvió a gritar mirando a quien lo miraba, como aquel que paga una vuelta en el club del barrio.
- "Muy bien. Aquí tiene su recibo."
- "Gracias. Muchas gracias. Me llamo Ramón. Ramón Víctor Milanesi y soy socio de Colón Nº..." se fue gritando ante la perplejidad de los demás clientes que estaban ahí sólo para pagar algunos impuestos.

Un tiempo después, y a través de testigos ocacionales de lo que ocurrió en el banco, empecé a reconstruir esta historia. Pequeña, muy chiquita, es cierto. Pero mía y de mis amigos. Nunca me atreví a reproducirla porque dudaba de todos los testigos, y a decir verdad pocos testimonios coincidían.

Hoy puedo. Y puedo hacerlo porque tengo un documento aportado por el escribano De Feo, que da fe de todo lo que escribo, mientras corrije mis errores de ortografía. Ese documento es el recibo que aquel temeroso cajero le entregó a Ramón y que fue guardado celosamente como corresponde en su caja fuerte.

Ahora por fin, una vez escrita y documentada, siento que tengo una historia de las que a mi me gustan, y me siento orgulloso de mi amigo Ramón por aquel gesto.

A todos los que colaboraron en este relato desinteresadamente, muchas gracias. Gracias Licheri; gracias Toni y Jorge; gracias Totono, Gallego, Turquito y Alejandro. Gracias Escribano De Feo; gracias Pampa, gracias Pêru, gracias Héctor (que ni te enteraste pero estuviste ahí), y gracias al Pibe de Gallego que pudo ir porque estaba engripado el Cura.

Pequeña historia santafesina

Estoy recién llegado de la presentación del libro "Del Apostolado al Sindicalismo. Una historia de los gremios de prensa de Santa Fe", de la Compañera Cintia Mignone y tentado empezar a leerlo ya. Sin embargo algo me detiene. Es el repentino recuerdo de mi paso por la Facultad de Formación Docente en Ciencias.

Así como me ven, yo quería ser Profesor de Historia. Y no sólo eso, sino que además estudié dos años y rendí algunas materias. Un día mi sponsor murió y yo abandoné la carrera, entre otras cosas.

Pero la verdad es que las historias bien contadas me siguen atrayendo. Soy un gran lector de los relatos históricos que están documentados hasta que no podés más que decir "tenés razón y la reputa que te parió!".

Tal es el caso de esta pequeña historia -que ni se compara con las que cuenta Cintia, ni con lo que yo estudié en la facultad- ocurrida en Santa Fe, que es tan mía como de muchos más, y que quiero contar ahora.

Era el año 2.006 y el Club Unión se encontraba en una profunda crisis económico-financiera. Un grupo de asociados de ese club decibe abrir una cuenta para que toda la comunidad santafesina concurra en salvataje, y deposite lo que pudiere. Y ese "lo que pudiere" era exactamente así. No se pedían cifras exorbitantes, ni grandes sacrificios. La crisis era tan grande que con cualquier cosa uno podía ayudar.

La cuenta fue abierta por el asociado Antonio Mántaras a nombre del "club de la Avenida López y Planes" (bue... a veces me sale un periodista deportivo y caigo en estos lugares comunes), en el Bando del Suquía de la ciudad de Santa Fe.

Lamentablemente no hubo mucho entuciasmo de la "parcialidad rojiblanca" (otra vez se me mete el puto periodista deportivo) y los fondos que se recaudaron en esa cuenta fueron por demás de escasos.

Sin embargo un grupo de Sabaleros que sentían un gran dolor por lo que le pasaba a los 'Primos de la Avenida' (esa es de González Rianio) se organizó para juntar fondos.

El planteo que parecía ilógico para algunos -colonistas aportando al club contrario para que se salve de una crisis- tenía cierto nivel de razonamiento que encontramos en este testimonio de un reputado docente:

- "Bueno, nosotro', digamo', muchacho', no' tenemo' que organizar para que Unión siga existiendo, digamo'. Nosotro' no somo' nosotro' sin ello', digamo'..."

- "Pero dejate de decir pelotudeces", intentó refutar un abogado de "dilatada trayectoria" (ahí me pintó un periodista de policiales) "Que se vayan la reputísima madre que los concha mil parió. Los comandos civiles que voltearon los bustos de Perón y Evita en el '55 salían de ese club de putos irredentos!"

- "A mi me parece que los dos están diciendo pe-lo-tu-de-ces", se limitó a decir un prestigioso cardiólogo cordobés, Pirata de corazón y Sabalero por adopción.

- "Sin embargo, yo creo que los dos tiene razón", intentó terciar un imprentero, mientras hacía crujir una zamba en la guitarra criolla.

La charla parece que deribó en otras cuestiones no tan trascendentes, porque los propios testigos del momento no recuerdan como siguió, o tal vez la olvidaron.

Hace algunos años, estos mismos hombres peñeros, se jactaban de repetir a coro la formación del Colón que había derrotado al Santos de Pelé en 1964. Hoy no pueden recordar donde estacionaron el auto.

Pero volviendo a aquella noche de mi historia, hubo uno de los comenzales que se mantuvo en silencio. Espectante y tomando nota de todo lo que se decía. Él ya tenía posición tomada y era la misma que la del docente, pero no quería expresarla por temor a las represalias o a las cargadas. Sólo miraba y trató de no gesticular para que ni siquiera se sospechara su pensamiento.

Al otro día madrugó. Eran las 10 y media de la mañana. Tomó su café y le dio de comer a su hamster, al que llamaba "Cococho", en honor al gran jugador Ernesto Álvarez y salió decidido. Iba a hacerlo. No le importaba nada porque tenía la certeza que nadie recordaría al lunes siguiente aquella discusión.

Entró al Banco del Suquía, preguntó por la cuenta y dijo: "Soy de Colón, asociado desde los 8 años, y vengo a poner plata en la cuenta de Unión porque un buen padre nunca abandona a un hijo..." Hubo cierto bullicio en el banco por los comentarios de los ocasionales clientes, pero todos creyeron que se trataba de un provocador.

El cajero sorprendido le pidió al hombre su documento en voz baja para que también él bajase el tono de sus palabras. "Me llamo Ramón. Ramón Víctor Milanesi...", dijo mientras apuntaba al techo con su dedo cual radical dando un discurso, "... y ahí tiene mi documento", siguió.

El cajero desistió de calmarlo y se limitó a completar el trámite.
- "¿Cuánto va a depositar el Señor?"
- "Diez!", volvió a gritar mirando a quien lo miraba, como aquel que paga una vuelta en el club del barrio.
- "Muy bien. Aquí tiene su recibo."
- "Gracias. Muchas gracias. Me llamo Ramón. Ramón Víctor Milanesi y soy socio de Colón Nº..." se fue gritando ante la perplejidad de los demás clientes que estaban ahí sólo para pagar algunos impuestos.

Un tiempo después, y a través de testigos ocacionales de lo que ocurrió en el banco, empecé a reconstruir esta historia. Pequeña, muy chiquita, es cierto. Pero mía y de mis amigos. Nunca me atreví a reproducirla porque dudaba de todos los testigos, y a decir verdad pocos testimonios coincidían.

Hoy puedo. Y puedo hacerlo porque tengo un documento aportado por el escribano De Feo, que da fe de todo lo que escribo, mientras corrije mis errores de ortografía. Ese documento es el recibo que aquel temeroso cajero le entregó a Ramón y que fue guardado celosamente como corresponde en su caja fuerte.

Ahora por fin, una vez escrita y documentada, siento que tengo una historia de las que a mi me gustan, y me siento orgulloso de mi amigo Ramón por aquel gesto.

A todos los que colaboraron en este relato desinteresadamente, muchas gracias. Gracias Licheri; gracias Toni y Jorge; gracias Totono, Gallego, Turquito y Alejandro. Gracias Escribano De Feo; gracias Pampa, gracias Pêru, gracias Héctor (que ni te enteraste pero estuviste ahí), y gracias al Pibe de Gallego que pudo ir porque estaba engripado el Cura.